
« Du haut des murailles, le vieux Drago contemple tristement l'horizon. Engoncé dans son uniforme, la poitrine couverte de clinquantes médailles, il fume une cigarette dans le froid de la nuit, les yeux fixés sur les quelques lumières qui empiètent sur le désert. Ce n'est pas l'ennemi, mais cela y ressemble. »